sábado, 18 de agosto de 2012

FANAL

La intención es oculta
como la dirección
del trazo de mi pluma.

Oculta porque estas letras
no serán nada tras la muerte
e incógnita es el ocaso tras ella.

No sé si oculta
o si se oculta
entre ese haz de luz
solo contemplado
por el omnipotente ojo piramidal,
alegoría de lo supremo,
exégesis de nuestro vacío.

No sé si tinta
o pócima de cianuro,
materia móvil en forma líquida
perverso óbolo creado
para rubricar mi caída
ante la barca de Caronte.

No sé si poesía o vida,
no sé si poesía o muerte.


jueves, 10 de mayo de 2012

NO TE CONOCE




Plántale cara al mundo,
más que nada, 
porque no te conoce.
Cuando gire en tu sentido
come y bebe, 
danza y vuela. 
Porque a veces te obsequia
con fulgores  que son
 dádivas celestiales.
Pero otras son tormentas,
aguaceros a tu pulso.
Aun perdido,
seca pues
 la lluvia de tu ojos.

Pero ten en cuenta, amigo, que
si no te pierdes en la tormenta,
si no amas entre el fulgor celeste,
no eres de este mundo.
De este mundo que no te conoce.


viernes, 4 de mayo de 2012

SILENCIO




Donde se esconden los gritos,
donde se guardan los besos,
donde nacen voluntades,
un impulso y un bostezo.

Mecanismo creador
de luz, tiniebla y deseo

que dialoga con el viento
y que habla por sí solo.
Camufla las palabras en la nada
porque la nada, es estruendo.

Silencio es poesía.
La poesía es palabra
construida en silencio.

Son alas de aves
que viajan, que viven:

Que viajan a mundos que no existen
en busca de cumplir su cometido.
Que viven en nidos de esta tierra
intercalados con palabras, risas, gemidos.

Son dos cuerpos amándose
o dos miradas que se odian.
Son risas infinitas
u horizontes desolados.

Silencio separa
lo etéreo y el verbo.
Es redoble de campana,
es espacio anunciador
de maravillas latentes.


sábado, 28 de abril de 2012

PURA CURIOSIDAD


 

Por ver tus suaves gestos
de inocente sensualidad,
por ver tu pelo negro
soy pura curiosidad.

Soy pura curiosidad
más por ello no te veo,
más por ello te imagino
desnuda en mi deseo.

Desnuda en mi deseo
con tus senos carmesí
maestros de mi cuerpo
 y caer rendido ante tu sexo.

Ser esclavo de tu sexo
gemir contigo, tocarte,
tocarte que me da miedo
tu piel de olor de incienso.

Tu piel de olor de incienso,
tu cutícula centelleante
que tu eres del linaje
de las que hacen temblar el universo.

Que haces temblar al sol
mas no soy digno contenedor
de nervios que son tulipanes
al pasar tu resplandor.

Me quedo con tu resplandor
pues no tengo tus labios
me quedo imaginándote
desnuda entre mis manos.



viernes, 27 de abril de 2012

LA MANERA MÁS FIEL



Mas el silencio
 es ahora, la manera más fiel
de recordarte,
en estas tardes de estío
que son brasas reminiscentes
donde te ensueño
desde que decidiste irte,
cometer tu crimen conmigo
Y hacerte eterna.

Han corrido las agujas
desde aquella tarde de marzo.


jueves, 26 de abril de 2012

DESCUBRIRÁN SUS MINAS LOS PRODIGIOS



Descubrirán sus minas los prodigios”

A Jorge Guillén


Allí donde la voluntad
vence con aires febriles
la ventisca del sopor
brotarán las dalias
virtuosas de lo mundano
de nobles almas, de carisma
y de recta mano.

Contigo viven y en ti están
impulsos que son
vástagos de luz
tornasoles de plenitud
que llenan de fulgores
tus flacos quehaceres.

En este vencimiento
de luz sobre ventisca
se desprende el nudo
y se prevé desenlace:
La magia de un futuro
cuando vida y saber encajen.


martes, 24 de abril de 2012

EQUILIBRIO, CRUCES Y SENTIDO


ACERCA DEL EQUILIBRIO (I)

La fe no tiene esperanza.
Esperanza murió
en el hastío
de buscar
balanzas en el aire.

Mejor no busques el sentido
al mecanismo del desamparo.
Si patinas y lo haces
descubrirás
que el mundo se apoya
en los costados
de unos cuantos parias
que viven en la ignominia.

Para el éxito
no tengo palabras,
más no lo conozco.
A veces lo imagino
y me hago itinerarios
para conocerlo y abrazarlo.
Entonces viene el ciclón
y me borra del mapa
y me divorcia de ese destino.

Al ciclón por el que
tambaleo,
algunos le llaman dios.
Pero es que yo de eso
no tengo.

A mi lo que me vale
es el origen mundano
de los hechos por los que vivo.

Soy otro joven Prometeo,
y la ambrosía
no es como la dijo Homero.
Son millones de libros
dispersos entre kilómetros de barro
con gusanos, sanguijuelas y víboras.
La ambrosía de los parias
que sostienen al mundo.

El designio inescrutable
de un perfecto desequilibrio.




CRUCES Y ÁTOMOS (II)

España tiene una cruz bien clavada
y nadie llora su pena
salvo aquellos que, ignominiosos,
prefirieron no seguir la senda del cainismo
que abrió la veda de nuestros destinos
allá por el año treinta seis.
Cuando el cetro de oro
vino a impartir la gloria
a los lacayos del poder.

Cuando el átomo era libre, la cruz,
no sujetaba fusiles.
Luego vinieron los hijos del odio
tallando cruces
y llenaron de metralla las estepas
y desterraron a la tierra
y partieron la razón
que ahora está, amigos míos,
en peligro de extinción.
La cruz vino a a hacer maldito
al átomo, a la materia,
a la libertad y al hombre.

A golpe de mazo
se hizo efectivo
el designio del poder.
Fusiles y cruces.
Fusiles y cruces.
Fusiles y cruces.

Ora et fusila.

Constantino ríe hasta romper sus muelas
al ver hecho efectivo su invento,
en el infierno, encadenado bajo la tutela de Cancerbero,
o disperso entre materia muda.
¿Quién sabe?
Él ríe, tú lloras.
Porque el Imperator tiene ínfulas de dicha
y porque tú eres carne de cañón
y porque él murió entre plañideras y ruegos
y no en una fosa común de espaldas a su verdugo.
Él ríe, tú lloras.
Él ríe, tú lloras.

Maldito Constantino y maldito todo aquel
que cobra comisión de la miseria del hombre,
de su naturaleza incompleta,
de su ruego sin respuesta.
Que no pongan cerco a mi locura,
que no,
que la locura es mía
y de todos.
Que no quiero encontrar un dictamen
que me haga concluir
quién mueve la girándula
que nos contiene en esta toga de estrellas o de luz.
Deseo darme de bruces
contra el muro de la costumbre
y argüir bajo mi propio orden.
Y saber hasta qué punto
estamos enterrados en el óbito.
Quizás sea este el inframundo
y no se conozca salvación
salvo de la aquel que consiga romper las cadenas
de la Historia, del culto al vacío,
de moralina, de charlatanes intempestivos.
Encontrará el bautismo, pues,
el bautismo de la razón.
Y su pulso será recto.

El arcipreste atavió al Cristo de la misericordia
con un manto de oro.
Pan ácimo, cáscaras de cebolla.
Él ríe, tú lloras.
Él ríe, tú lloras.
Él ríe, tú lloras.

Mientras tanto,
sólo quiero ser el Blasfemo,
el poeta maldito,
el joven Prometeo.
¡La blasfemia es mía, mía!
Al igual que la locura intrínseca del hombre.
La blasfemia es átomo libre
y el hereje es
materia compacta
que vive
transitando recto
entre el vaivén inane de la cruz.
De la cruz que sujeta fusiles.
De la cruz del misionero prosélico.
De la cruz que quiere hacer suya
los valores universales.
El sumo pontífice dijo: ¡nuestro es el amor!
Y millones de corderitos asentían asustados.
¡Acudan a la salvación!
Pero más allá de la cruz,
el átomo conoce al amor.
El átomo no sabe de cruces,
sólo vive sometido a ellas.

Bebe la sangre de Cristo.
¡Bebe y come!
Infla tu carne magra.
Quema al hereje, al blasfemo.
Él ríe, yo lloro.
Él ríe, yo lloro.
Tú lloras.


NINGUNA PALABRA (III)

Vi la antigua Grecia,
el proyecto de Fidias,
el ágora,
Aritóteles y Platón.
Vi a Roma,
a Justiniano,
a Cicerón,
al Rex y al ius.
Vi a Grecia,
vi a Roma,
y conocí la palabra origen.

Vi campos de cerezas en el valle del Jerte.
Vi a Boabdil pasear por la Alhambra.
Vi a mi abuelo llorando sangre por un jornal.
Al parlamento aplaudiendo un discurso de Azaña.
Vi a mi padre, vi a mi madre
y conocí la palabra identidad.

Vi un pueblo aplastado,
vi cómo se creaba un himno obligatorio,
vi un cambio de bandera
guiado por la cruz.
Vi banderas,
oí himnos,
vislumbré cruces.
¡Cruces!
Y no conocí ninguna palabra,
ninguna.